Вам восемь лет, а мне семнадцать било.   
И я считал когда-то восемь лет;                  
Они прошли. В судьбе своей унылой,        
Бог знает как, я ныне стал поэт.                 
Не возразить уже того, что было,               
Уже я стар, Мне незнакома ложь:               
Так верьте мне - мы спасены лишь верой.
Послушайте: Амур, как вы, хорошь;            
Амур дитя, Амур на вас похож -                 
В мои лета вы будете венерой.                   
Но если только буду жив,                            
Всевышней благостью Зевеса,                    
И столь же красноречив -                            
Я напишу вам, баронесса,                            
В латинском вкусе мадригал,                      
Чудесный, Вовсе без искусства -                
Не много истинных похвал,                       
Но много истинного чувства.                     
Скажу я: "Ради ваших глаз,                          
О баронесса! ради балов,                            
Когда мы все глядим на вас,                      
Взгляните на меня хоть раз                        
В награду прежгих мадригалов".               
Когда ж Амур и Гименей                           
В прелестной  Марии моей                        
Поздравят молодую даму, -                        
Удастся ль мне под старость дней            
Вам посвятить эпиталаму?